winzerkrimi. ich glaube, jetzt habe ich diese szene im kasten.
(jedenfalls krieg ich sie nicht besser hin)
Schorndorf war der mieseste Autofahrer im ganzen Präsidium, ach was, Präsidium. Er kannte auf der Straße nur zwei Extreme: Entweder er gab Vollgas oder Vollbremse. Mit abruptem Rechtsschwenk heulte er aus der Tiefgarage heraus, jaulte die Straße im ersten Gang hoch und bremste scharf an der Ampel. Er fuhr ruckartig los und ratschte knapp am Bordstein um die Ecke, wechselte, ohne sich umzuschauen, die Spur und preschte auf den Ersten Ring. Er schnitt Bus und Taxi und raste schließlich die Berliner Straße entlang in Richtung Autobahn. Nachdem Leichhardt zehn Kilometer auf dem Beifahrersitz vor- und zurückgeworfen worden war, zwang er den Kollegen, an einer Tankstelle anzuhalten und übernahm selbst das Steuer. Das führte zu dem üblichen Warum-wieso-weshalb?, dem Ich-bin-ein-Wahnsinns-Autofahrer! und dem Wie-du-hier-die-Straße-entlang-eierst-sind-wir-morgen-noch-nicht-in-Frankfurt.
„Wo müssen wir hin, Manfred?“, fragte Leichhardt matt.
„Kannst du nicht schneller fahren, du Gurke?“
„Nein. Hör mal, wo warst du eben? Hagenmeister will eine Plexiglasscheibe aufhängen, damit er weiß, wo wir sind.“
„Ist mir egal, was der aufhängt. Ich war im Betriebsratsbüro! Wir haben ein Flugblatt zum Thema der neuen Überstundenregelung bei der Polizei gemacht.“ Schorndorf zündete sich eine Zigarette an und machte sich diagonal im Beifahrerraum breit. „Es ist nämlich so: Wenn die im Einwohnermeldeamt die Arbeitszeit von 38,5 Stunden auf 42 Stunden heraufsetzen, bitte. Die Beamten sitzen da auf ihrem fetten Arsch und geifern alles an, was bei ihnen durch die Tür kriecht. Bei uns läuft`s anders. Kripobeamten müssen sich regenerieren können. Wir kommen nicht unter 70 Stunden Arbeitszeit die Woche raus. Weißte ja selbst.“
Leichhardt seufzte. Sie hatten bereits die Ausfahrt Höchst passiert und er deutete auf die Schilder Richtung Messe oder Miquelallee. „Wo müssen wir hin?“
Schorndorf war noch bei der Gewerkschaftspolitik. „Man wird ausgesaugt und fertig gemacht. Und dann wundern sie sich, wenn die Kommissare in Frührente gehen.“
„Manfred! Wohin?“
„Wir müssen ins Gutleutviertel.“ Schorndorf zeigte nach rechts und setzte auseinander, wie sie das Personal bei der Polizei reduzierten und stattdessen Amateure von der Straße einstellten. Inzwischen gingen Zivildienstleistende in den Wohngebieten auf Streife.
Leichhardt bog am Congresscenter in die Friedrich-Ebert-Allee ein und die Messe mit dem Handwerkerstahlmann zog an ihnen vorbei. „Und jetzt?“
„Werden unsere Leute entlassen!“
„Und jetzt wohin?“
„Ins-Gutleut-hab-ich-doch-gesagt!“ Mit einem Taschentuch fuhr Schorndorf sich über die Stirn und stellte die Heizung im Auto kleiner. „Es ist grün, Kollege!“, knurrte er.
Sanft ließ Leichhardt den Wagen mit der Kupplung kommen und fuhr los.
Schorndorf war der mieseste Autofahrer im ganzen Präsidium, ach was, Präsidium. Er kannte auf der Straße nur zwei Extreme: Entweder er gab Vollgas oder Vollbremse. Mit abruptem Rechtsschwenk heulte er aus der Tiefgarage heraus, jaulte die Straße im ersten Gang hoch und bremste scharf an der Ampel. Er fuhr ruckartig los und ratschte knapp am Bordstein um die Ecke, wechselte, ohne sich umzuschauen, die Spur und preschte auf den Ersten Ring. Er schnitt Bus und Taxi und raste schließlich die Berliner Straße entlang in Richtung Autobahn. Nachdem Leichhardt zehn Kilometer auf dem Beifahrersitz vor- und zurückgeworfen worden war, zwang er den Kollegen, an einer Tankstelle anzuhalten und übernahm selbst das Steuer. Das führte zu dem üblichen Warum-wieso-weshalb?, dem Ich-bin-ein-Wahnsinns-Autofahrer! und dem Wie-du-hier-die-Straße-entlang-eierst-sind-wir-morgen-noch-nicht-in-Frankfurt.
„Wo müssen wir hin, Manfred?“, fragte Leichhardt matt.
„Kannst du nicht schneller fahren, du Gurke?“
„Nein. Hör mal, wo warst du eben? Hagenmeister will eine Plexiglasscheibe aufhängen, damit er weiß, wo wir sind.“
„Ist mir egal, was der aufhängt. Ich war im Betriebsratsbüro! Wir haben ein Flugblatt zum Thema der neuen Überstundenregelung bei der Polizei gemacht.“ Schorndorf zündete sich eine Zigarette an und machte sich diagonal im Beifahrerraum breit. „Es ist nämlich so: Wenn die im Einwohnermeldeamt die Arbeitszeit von 38,5 Stunden auf 42 Stunden heraufsetzen, bitte. Die Beamten sitzen da auf ihrem fetten Arsch und geifern alles an, was bei ihnen durch die Tür kriecht. Bei uns läuft`s anders. Kripobeamten müssen sich regenerieren können. Wir kommen nicht unter 70 Stunden Arbeitszeit die Woche raus. Weißte ja selbst.“
Leichhardt seufzte. Sie hatten bereits die Ausfahrt Höchst passiert und er deutete auf die Schilder Richtung Messe oder Miquelallee. „Wo müssen wir hin?“
Schorndorf war noch bei der Gewerkschaftspolitik. „Man wird ausgesaugt und fertig gemacht. Und dann wundern sie sich, wenn die Kommissare in Frührente gehen.“
„Manfred! Wohin?“
„Wir müssen ins Gutleutviertel.“ Schorndorf zeigte nach rechts und setzte auseinander, wie sie das Personal bei der Polizei reduzierten und stattdessen Amateure von der Straße einstellten. Inzwischen gingen Zivildienstleistende in den Wohngebieten auf Streife.
Leichhardt bog am Congresscenter in die Friedrich-Ebert-Allee ein und die Messe mit dem Handwerkerstahlmann zog an ihnen vorbei. „Und jetzt?“
„Werden unsere Leute entlassen!“
„Und jetzt wohin?“
„Ins-Gutleut-hab-ich-doch-gesagt!“ Mit einem Taschentuch fuhr Schorndorf sich über die Stirn und stellte die Heizung im Auto kleiner. „Es ist grün, Kollege!“, knurrte er.
Sanft ließ Leichhardt den Wagen mit der Kupplung kommen und fuhr los.
Anobella - 27. Aug, 13:38
